Viajar es una venganza
Una vez leí un artículo de alguien muy talentoso que dijo que las personas viajan por venganza. Esto me ha quedado como un recuerdo fijo y trato de desenmarañar su significado constantemente. Es posible que uno viaje por venganza ante los otros, quiero decir, que la venganza consista en la posibilidad descrita por Gabriel de poder ir, de poder estar, mientras otros no lo hacen. Esta venganza es cruel, sin duda, y muy injusta, pero ¿qué venganza puede no serlo? Se viaja al extranjero para decir a los otros que alguien en Colombia si pudo vencer la barrera impuesta por años de degradación, pobreza y marginación de una imagen ciudadana, no lo sé, puede ser si el coeficiente intelectual queda enmarcado en esa pobreza de perspectiva, escueto pensamiento, mínimo. Mi viaje es un acontecimiento que pertenece a mi vida privada, y lo he socializado aquí, porque este espacio blog es una parte de mi vida privada donde escarba con vileza el enemigo y encuentra con ternura el amigo. Mi viaje es decir y hablar de él en un espacio público, sin remordimientos, ni hipocresías. Mi viaje no es presumir de viaje; mi viaje es decir y hablar de mi viaje, porque para mi es mi experiencia directa de reconocimiento, que ahora ustedes, al leer sobre mi viaje, lo legalizan moralmente, lo justifican, hallando razones que, incluso, a mi nada me interesan. Lo dije arriba, mi viaje es una proclividad al amor. Viajar a Nueva York, luego de tantos años, en realidad, pertenece a la esfera de lo nuevo, pero esta vez sin emoción y pérdida.
Soy adulto y lo sé por que aguanto presión y soy selectivo; esa es mi posición en este viaje sin presunción de viaje, pero sí conquista del lenguaje para mi viaje. De hecho, mi viaje es un nuevo significado de ciudad, de expectación y conquista. Lo que ocurre es que no tengo la misma energía y no sé si agotar banamente mi tiempo del viaje permitiendo que el arte lo arruine todo. Por ejemplo, preferir una obra de arte en un museo a caminar o comer un perro caliente en el parque central. Esta idea del arte es abominable, porque el arte, y así lo dejé claro hoy, suele tardar; lo que quiere decir, que la vida no ocurre por fuera del viaje; muy por el contrario, la vida no tarda como el arte, ella pretende lo real. Sin embargo, en mi viaje ( no del arte) voy en busca de una obra del Broncino que se encuentra en el Museo Metropolitano de Nueva York; un retrato de un sastre joven y arrogante. Busco ese retrato porque él ha creado en mí la transformación del desorden en muchos aspectos, siendo el más relevante el desorden estético. La obra no es ni siquiera moderna y ya produce ese alejamiento del orden porque introduce en sus elementos la comprensión del mundo a partir del desorden contemporáneo. En este caso mi vida es, y con la pintura del Broncino, la búsqueda del origen del desorden. Hay que decir la verdad, el viaje es mi encuentro o el camino del momento que estaré frente a un cuadro del Broncino no muy visitado. Mi viaje es el tiempo que dedicaré a mirar la obra en una ciudad de tiempos para la reflexión, porque esa es la vida: encontrar el tiempo para poder verla. Ahora mismo el viaje ya está en camino y yo me encuentro viajando; soy, en este momento, el viaje mismo, o sea vida misma, no arte, ya que el arte interesa para la vida por el camino. Mi respuesta a esa afirmación llena de verdad sobre la venganza por el viaje, es que el viaje como la vida son actos de venganza. Venganza con el que se queda, con el que no vive, con el oscuro personaje; no importa si he de iniciar un viaje a la provincia, al pueblo cercano, a la ciudad. Nuestra miseria es el no viaje con venganza de un pedazo de recuerdo en una calle de Pereira, o un rincón telúrico del pensamiento en cualquier parte donde la obra del Bronzino o el rasgo de vida haya tenido o aún tenga un significado.
