Picnolepsia conveniente, del no ser migrante. A propósito de una amistad entre artistas.
Vanguardia, Barcelona, martes, 1 de abril del 2003. Lo curioso de la inaguración de esta exposición, es que sirvió de escenario, no sólo para el inicio de nuestra amistad, sino para generar todo tipo de dicusiones que, aún hoy, siguen teniendo la misma relevancia.
El siguiente ensayo surge como una respuesta al comentario de Cuahutemhoc Ródriguez en http://www.lacoctelera.com/libidoherida/post/2008/07/18/desde-ventana-un-bus-turistico
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Amigo, el retrato que has hecho sobre el síndrome, o sobre los síndromes que atañen al inmigrante, al desplazado, al que ha perdido todo por un abstracto, tiene un tinte de autoreflejo. Me acuerdo, sin llegar a traicionar nuestra amistad que es sólida y fuerte, la diferencia de perspectivas cuando nos encontramos la primera vez: yo, casi calvo, apresurado en medio de una inaguración, vestido discretamente guardando la estética catalana, con zapatos de diseño pero viejos; tu, aún con la tutela florida del esplandor latinoamericano en cada gesto y cada modo. Ambos huimos de la situación y nos adentramos en un bar tradicional Barceloní que da justo a una calle de la plaza catalunya. Parecíamos compartir una situación similar, quiero decir, tu, de alguna manera, querías en tus planes un remojo de inmundicia del inmigrante y yo, también, de alguna manera, deseaba huir de esa particular definición de mi vida en el exilio. Sabías que para ganarme la vida, sin atentar contra el respeto que me merece el trabajo de los demás, cada mañana tomaba el tren de cercanías desde Cornella hacía Sants Estació y luego todo se convertía en mi día, talleres de automóviles, carretera, pintura y extremo cuidado en la técnica; al final, era mi taller quien aparecía con el trabajo decantado y preciso para continuar la tarea. Tú, sin embargo, vivías a unos pasos de la generalitat, esto es, vivir, sin la premura de un trabajo-dinero, en el centro neurálgico del barrio gótico donde cada calle tiene historia visible y textual. El apartamento vuestro, en realidad era, y sigue siendo, la memoria viva de una fracción importante de lo que se llamó el arte moderno catalán; aquí, en este sitio gigante y bello se tejió la historia del arte de uno de los movimientos que cambiaron la geografía del pensamiento contemporáneo, por lo menos en lo que atañe a las consecuencias del informalismo. El apartamento te lo rentó la dueña de la galeria que conoció y proyecto a figuras como Tapies, Picasso, Muxart, Palomar, Pijoan, y en cada pared habían quedado incrustadas esas obras, esas pruebas, esos autores con todo y sus vidas. Así como la galerista en su tiempo de esplendor, tu y tu Marisol, ofrecían veladas delicadas donde primaba un gusto a nuestra medida descomunal de ser artistas, descubriendo esa fracción de tiempo tan ajena. En cada fiesta se denotaba la distancia respecto del gusto hipócrita de aquel que se viste de dacrón y gabardina; platos, servilletas, manteles y cubertería transformaban lo cotidiano en sazón con condimento artístico.
Ahora, ya han pasado más de cuatro años, ya no vivimos en Barcelona, cada uno ha decidido cumplir con la idea idocia del retorno de donde en realidad no somos. Ni tu eres de la ciudad donde vives, ni yo tampoco seré nunca de aquí. Nuestro lugar, amigo pintor, se encuentra atravesando el muro frío y destajado del evento que significa, como tu dices, la inmundicia por el otro, que tampoco somos nosotros.
Me niego a la picnolepsia conveniente, y al hecho de permitir crecer la grama. En todo esto no hay sino tristeza.
Oscar Salamanca, Pereira
